Je n'ai plus aucuns rêves, plus aucuns buts. J'ai grandi trop vite. Avant je croyait que je pouvais changer le monde; maintenant que je connais le fond de la nature humaine, je sais que je ne pourais pas. Je ne crois pas en la nature. Je ne crois plus en l'être humain. Encore moins en moi. Je ne crois pas en Dieu non plus. Je ne crois plus les médias. Il y a cependant certaines personnes que je respecte sincèrement. Si je devais avoir un dieu. Ou bien un icône. Elle serait noire, lesbienne et anarchiste.
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I Prison philosophique.
Glacée.
Ses yeux pleurent de la neige.
Elle se bat corps & âme contre ses envies les plus profondes. Désoeuvrée; démembrée. Elle pleure, là, assise sur le bord de la fenêtre. Tout les soirs un peu plus car chaque jour apporte sa peine. Oui de jolies larmes aux contours mals dessinés coulent chaque soir le long de ses joues. Elle n'aime pas cela, non, mais elle le juge nécessaire pour espérer accéder à ce qui pourrait ressembler à un semblant de bonheur. Certaines nuits, elle voudrait être comme ses larmes : tomber à terre vingt-cinq mètres plus bas et s'écraser sur le bitûme sale et dur. Et lorsque la tentation est trop forte, elle allume une cigarette et fume sans relâche tout en balaçant ses jambes au dessus du vide. Sur un air de Ramones; les cheveux ébouriffés; le teint pâle; les yeux cernés. Puis son âme s'évade: elle rêve enfin. Ses pensées divaguent de visage en visage, d'yeux en yeux. A cet instant, regardant ses larmes plongées dans le vide, elle s'interroge sur ce qu'elle a été jusqu'à présent et ce qu'elle deviendra à l'avenir.
Sa vie est une ébauche de chef-d'oeuvre inachevée en constante réïtération. L'artiste est parti ; Il ne reviendra pas.
Jamais.
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Faire de Voltaire un esclavagiste, de Monstesquieu un original, de Pascal un athé, de Verlaine un homme qui n'aimait pas la musique, de Balzac un philosophe, de Rousseau un monarchiste,de Jefferson un laxiste, de Baudelaire un insensible réaliste, de V. Hugo un manichéïste, de Marivaux un incohérent, de Philip Sidney un cancre, de Corneille un faible, de Bach un imparfait, de Racine un assassin, de Newton un bourgeois, de Stendhal un inculte, de Giono un indécis, de Maupassant un excentrique, de Sartre un prolétaire inconscient, de Kafka un réaliste, de Chateaubriand un égocentrique, de Laclos un pascifiste, de Nerval un homme heureux.
C'est ça que vous voulez ?
Pix. : Les fleurs du mal. Pour trois grammes.
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I Prison philosophique.
Glacée.
Ses yeux pleurent de la neige.
Elle se bat corps & âme contre ses envies les plus profondes. Désoeuvrée; démembrée. Elle pleure, là, assise sur le bord de la fenêtre. Tout les soirs un peu plus car chaque jour apporte sa peine. Oui de jolies larmes aux contours mals dessinés coulent chaque soir le long de ses joues. Elle n'aime pas cela, non, mais elle le juge nécessaire pour espérer accéder à ce qui pourrait ressembler à un semblant de bonheur. Certaines nuits, elle voudrait être comme ses larmes : tomber à terre vingt-cinq mètres plus bas et s'écraser sur le bitûme sale et dur. Et lorsque la tentation est trop forte, elle allume une cigarette et fume sans relâche tout en balaçant ses jambes au dessus du vide. Sur un air de Ramones; les cheveux ébouriffés; le teint pâle; les yeux cernés. Puis son âme s'évade: elle rêve enfin. Ses pensées divaguent de visage en visage, d'yeux en yeux. A cet instant, regardant ses larmes plongées dans le vide, elle s'interroge sur ce qu'elle a été jusqu'à présent et ce qu'elle deviendra à l'avenir.
Sa vie est une ébauche de chef-d'oeuvre inachevée en constante réïtération. L'artiste est parti ; Il ne reviendra pas.
Jamais.
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Faire de Voltaire un esclavagiste, de Monstesquieu un original, de Pascal un athé, de Verlaine un homme qui n'aimait pas la musique, de Balzac un philosophe, de Rousseau un monarchiste,de Jefferson un laxiste, de Baudelaire un insensible réaliste, de V. Hugo un manichéïste, de Marivaux un incohérent, de Philip Sidney un cancre, de Corneille un faible, de Bach un imparfait, de Racine un assassin, de Newton un bourgeois, de Stendhal un inculte, de Giono un indécis, de Maupassant un excentrique, de Sartre un prolétaire inconscient, de Kafka un réaliste, de Chateaubriand un égocentrique, de Laclos un pascifiste, de Nerval un homme heureux.
C'est ça que vous voulez ?
Pix. : Les fleurs du mal. Pour trois grammes.
